Quote #28

 

Mas é disto que os artistas são feitos, não é? A dor de ser, de espírito, a incapacidade de se sentirem completos.

O ego foi-se

Sentir o teu cheiro doce que me arrepia a espinha, beijar-te o pescoço de raspão e olhar-te nos olhos com malícia. Não fiques assim meu amor, nunca te magoaria, e o ego vai-se e o ego vai-se.

Quero-te assim, nos meus braços, solto, podes fugir, apesar de eu preferir que fiques. 

É ai que reside o doce, nos teus olhos que me engordam de paixão, ou será nas tuas mãos?

Não me respondas, as respostas fazem mal, porque quando as sabes arrancam-te o coração.

A não ser que as mãos sejam as tuas, as doces, lembras-te, com cuidado e atenção.

Mas o ego foi-se, o ego foi-se, onde o meteste, onde o roubaste.

E os teus braços, abertos para mim? Desculpa amor, as perguntas fazem pior que as respostas.

Dão-te a volta a cabeça e fazem-te vomitar o cérebro pelo nariz. Não quero, ninguém me pode obrigar. 

Não amor, já te disse que não me podes salvar, o ego foi-se, fugiu, deixei-o solto e desapareceu, como tu.

S l o w l y  D y i n g

Dormência

Vejo de olhos fechados, com os olhos abertos vejo mas não vejo, não presto atenção, é como se tudo fosse insignificante e estivesse em linha de espera.
Constante dormência e tormento de espírito em que não sei bem que fazer, dormir resolve, temporariamente, as costas espelham os baques do coração, os músculos abraçam a dor, é desolador estar acordado, mal espero, conto as horas, lufada de ar fresco talvez.