Outrora as suas palavras eram como simples flores silvestres que balançam ao vento, belas, poéticas e doces. No entanto, hoje era uma pessoa diferente, e desta vez, cada vez que falava era como uma explosão de ódio e desespero, ao invés das palavras escorregarem pelo pescoço num arrepio floral, roçavam-no como uma corda roça o pescoço de um condenado ou como uma faca fria beijaria uma garganta nua, seria uma morte mais limpa.
