Os nossos dias eram assim vividos, esporadicamente, a única coisa certa no final do dia para além das nuvens impressionistas carregadas de cor impulsionadas pelo crepúsculo era o cigarro que se ia auto-consumindo com o vento numa praia qualquer a que tínhamos ido parar. O rumo das nossas vidas, incerto, não poderia ter outro sabor para além do sabor da felicidade, éramos livros e sabiamo-lo.
Num universo paralelo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário